Descubrí a Henry Miller gracias a mi amigo Jose Antonio. Siempre fue un adelantado. Yo a su lado parecía un crío... bueno, éramos unos críos entonces, pero aún así... yo lo parecía más. Mucha gente habla del sexo y Henry Miller. Y sí, hay mucho sexo en sus libros... pero eso me parece que no tiene la más mínima importancia. En cambio esto:
No nací con un complejo de crucifixión. Es decir, para ser precisos, que nací fanático. ¡Fanático! Recuerdo que desde la más tierna infancia me espetaban esa palabra. Sobre todo, mis padres. ¿Qué es un fanático? Alguien que cree con pasión y actúa desesperadamente en función de lo que cree. Creía… ¡y el resto del mundo no! … Se debe a un exceso de entusiasmo, a un deseo apasionado de abrazar a la gente, de mostrarles tu amor. Cuando más tiendes los brazos hacia el mundo, más se retira. Nadie quiere amor auténtico, odio auténtico. Nadie quiere que metas la mano en sus sagradas entrañas. ¡Prohibido pisar el césped! Ése es el lema de acuerdo con el cual vive la gente.
(si me da tiempo, estos días hago un dibujo de HM y lo añado a esta entrada)
